«Yo soy el Mahdi.
Yo soy el Restaurador del Tiempo.
Yo soy quien llenará de justicia
(la Tierra) como habrá sido llenada
de iniquidad»
(Kamal Ad-Dîn, p.445)
No soy árabe,
no soy persa,
paquistaní, indonesio
ni marroquí. ...
Si te veo en sandalias
es que vas para el jardín
con tu paso de primavera,
es que vas hecha un sol
con tu olor de rosa
flotando entre los aires
y perfumando los suspiros ...
Yo
adoro y sirvo a un solo Dios.
Vos
sos, soñás, querés, vivís.
Usted
cree que soy un tonto.
Cuando su voz estalló
-como explotan
los globos revolucionarios
en las fiestas de cumpleaños
de la injusticia-
un reino se descompuso
en sus factores primos
y el imperialismo gimió
en el regazo de la erupción
de un volcán apagado.
No apagamos la memoria,
tu sacrificio aún duele con delirio
y el celestial océano de tu martirio
bañó de justicia la historia.
Reina ahí la demencia y vileza
y te arrastra a una epopeya
y el violento califa omeya
pide tu obediencia o tu cabeza.
Mi padre tenía gallarda estirpe
de intempestiva golondrina,
viajaba en una galera:
era ignoto navegante,
lobo y marina fiera
en pos de un tesoro,
una espada, una bandera
por quien luchar.
En el verano antigregario
solo leía el diccionario
para atracar vibrante
en la palabra 'primavera'
y hacerla sinónimo de libertad
y anclar artero
en un puerto de Portugal...
La mañana deleznable
tatuada de fragores
era coliseo;
una mañana
aguda y ácida,
tristemente venenosa.
Las bombas de fósforo...
A esta hora
todos mis recuerdos de vos
flotan en el aire
y el Golfo Pérsico
con su algazara los respira,
el cielo recibe también
tu prosapia de flor;
Mi mundo es una mezquita,
mi patria es el Islam,
'musulmán' mi nacionalidad,
mi idioma es el Corán,
mi hogar es la oración
a un solo Dios,
Minaretes otoñales
suenan en invierno
en un invierno estival
de primavera sobre piedra.
Las montañas
son edificios
sin verbo,
las calles
abismos de fuego.
