Como la nun en la azora del compasivo
En el olivar, al este de
las fuentes, mi abuelo se recogió en su sombra
abandonada. Ninguna hierba legendaria
creció en su sombra
ni la nube de lilas
se esparció por la escena.
La tierra es un traje tejido
con la aguja del zumaque en su sueño
roto...